Miguel

  La verdad es que estábamos bastante jodidos 

Bastante descompuestos 

Algo así como si Diógenes y Sísifo 

Caminarán la plaza 

Vacíos de sol

Vacíos de alguna costilla 

Vacíos de ese argumento primario 

El mundo lamia nuestros pasos,

 nos cortaba los dedos de los pies 

 y no recordábamos como bailar o como caminar 

por encima de nuestros olvidos sin hundirnos.

Sin uniforme y sin medalla 

Sin insulto y sin mérito 

Sin estómago y sin pan 

Reclinados en el imaginario de los días

Cavilamos en nuestras suertes y desdichas 

Cavilamos en esas tetas ausentes, en esos úteros efímeros 

En esas veces que tocó poner la otra mejilla 

Mientras el mundo nos escupía la cara y negaba nuestra erudición

Lo cierto es que estábamos aquí 

Encarnando este guión antagónico 

Poblando nuestro futuro de gritos mudos y derrotas en foto finish

Pariendo ese sol por las úlceras truncadas de nuestra alma

 Con un picahielero viviendo bajo el esternón

Con la sabiduría suficiente para saber que no sabemos nada 

Y la madures para reconocer que no somos un buen arquetipo de conducta

Nosotros 

Texeres de nuestros propios dogmas estériles

Sensibles como una Gonorrea en los ojos

Pequeños cristos 

Que se abrían las venas para alimentar al mundo con su luz 

Esa luz que se agangrenaba en cada despertar  y se colaba por los orificios de la mano de la muerte

Y es que  llaga es una constancia de que estamos latiendo 

Sucediendo raudos, cohabitando la misma herida, el mismo estigma

Y es que la muerte ya no ! Migue 

La muerte ya no !

Lo cierto es que estábamos sufriendo lo insufrible 

Sin utopías en los bolsillos 

Sacando el amor de una caneca de basura

viviendo a trastabillasos  

                  Jodidos mortalmente 

                           Pero viviendo migue !

                                                  Viviendo !

cada vez que llueve y el trafico me deja un poema

pretendo atrapar la perdida antes de que suceda 

pero todo lo que toco parece incendiarse o diluirse 

siempre que miro hacia adentro te veo

quisiera arrancarme los ojos 

desmenuzar mi piel en el viento 

como limpiar la mancha que dejo tu aura 

en todas las cosas que me habitan 

como separar tu carne de mis huellas dactilares 

tu luz de la oscuridad que me preside 

las palabras muerden todo en mi interior 

mientras hablas tu palabra lastima

yo, contemplo mi caída desde tus manos 

esas que siempre estrechas para recibir , no para entregar 

no ves que tus manos sostienen mi alma como una llama temblorosa ?

yo, que llevo tu canto como amuleto 

yo, que contemplo el rostro femenino de Dios cada vez que me miras 

y la inercia del mundo parece detenerse en tu cara simétrica 

y todos los incendios desfilan de tus ojos a los míos 

yo, que ahora soy barro en tus pies cada vez que llueve en cali 

me pregunto...

cuánta agua mas tengo que llorar para que tu nombre

 no sea una ballena nadando bajo mi piel ?

Volar

Partes de mi vuelan al azar 

me hago uno con el aire 

vivo a la deriva de tus manos donde nacen todas mi tormentas 

cerraste los ojos y soplaste el deseo 

yo era un diente de león que florecía en tus labios .

Berlin

 Me siento como una isla 

en medio de su tristeza de Atlántico

en esa frontera que es tu cuerpo

subyace un Gólgota de pequeñas proezas 

un trópico lleno de viejas tumbas, incertidumbres y abandonos 

atisba la noche sin palpito

la arruga sin vértigo - tu soledad que soy 

hoy Berlin levanto un muro y dejo caer sus esvasticas 

y del otro lado yo...

incapaz de ser sol sin tu cielo . 

El Niño Maiz

                                  I 

soltar la carga, abrazar el milagro !

                                  II

los domingos soy un niño que no necesita escribir mas .

                                  III

tu nombre es la canción que tararean mis huesos .

                                   IV 

hierven los viernes ... el sol no sabe caminar !

Nubes

El viejo decia que el humo de las fabricas ensuciaban el cielo 

y que eso daba vida al smog y las nubes, como dos hermanos que no se quieren,

con absurda creencia afirmaba que eran un cenicero donde Dios apagaba sus cigarros favoritos 

y las nubes eran ese rastro de humo denso del phillipp Morris 

afirmas los expertos que son el resultado de la evaporacion del agua 

como parte de un ciclo que se repite o eso lei en un album de chocolatinas Jet

yo creo que son un poco de todo !

que son la casa donde vive la lluvia, los rayos y los truenos 

y cuando llueve es porque las gotas salen a jugar al patio de su casa que es la tierra.

los poetas dicen que son castillos donde viven su musas mas coquetas y el lugar al que juran llevar a las mujeres a quienes escriben .

o lo se, siempre he creído en el artista solitario que es Dios 

y en su necesidad de pintarlo todo acompañado de algo.

lo cierto es que estan alli 

dormidas, blancuzcas, testigas del mundo 

haciendome soñar que soy un pajaro 

que les hace cosquillas en su vientre gélido y pomposo .

Desperdigados

                                               I 

Quisiera cerrar los ojos y no abrirlos, soplar los cerillos hasta que se materialice el deseo.

No abrirlos hasta que algo me garantice
que despertaré del lado de la cama que prefieres,
ese que no cedes fácilmente
a menos que el amor te venza.

Quisiera exprimir esta aflicción de uña encarnada,
este amor de espasmos en las sienes
y de rodillas vencidas,
permutarlos por un día de playa
lejos de Pearl Harbor.

Quisiera tener tu memoria para sobrevivir,
resucitar tu alegría
y no cambiarla nunca más
por mi sonrisa de ataúd.

Quisiera no soñar mas con esas puertas azules,
con rejas azules,
con esos hombres azules que me arrastran
a una sala inquisidora
y, en contra de mi voluntad,
se reparten mi pacifismo inútil.

Quisiera no conmoverme por lo superfluo,
y no contemplar cada mañana
como una lanza incrustada en el hígado,
como un puñetazo en las tripas,
como una guerra civil ardiendo en mis ojeras.

Quisiera no sentirme tan impar,
elegir ser vida y no naufragio,
no beber esta paciencia de botella agria
que se sorbe a diario
como jarabe de esperanza y salvación.

Quisiera que tu beso aéreo, invisible,
viniera esta noche a tocarme la frente,
me envolviera en su luz tornasol
y descosiera mi piel
de toda la tristeza de enero.

Quisiera ir más allá,
a la orilla alegre de tu mundo,
pero tengo los tobillos de sal
y duele tropezar con tu oxígeno herido.

Quisiera que tu cuerpo fuese mi patria,
y no ser más una costilla errante,
solitaria, apátrida;
no ser más este tipejo indómito,
cínico, paria del mundo.

Quisiera comer con ganas, 
no mirar el plato con desánimo y denuedo,
y no revolver la pasta guisada
intentando encontrar tu rostro sensato
o un poco de mi suerte embarrada en ketchup.

Quisiera no ser inquilino de la espera,
e inventar una forma de amar sin palabras.
Pero, por ahora, escribo:
             y me revuelvo las entrañas
                                hasta que me apetezca vivir.