Miguel

  La verdad es que estábamos bastante jodidos 

Bastante descompuestos 

Algo así como si Diógenes y Sísifo 

Caminarán la plaza 

Vacíos de sol

Vacíos de alguna costilla 

Vacíos de ese argumento primario 

El mundo lamia nuestros pasos,

 nos cortaba los dedos de los pies 

 y no recordábamos como bailar o como caminar 

por encima de nuestros olvidos sin hundirnos.

Sin uniforme y sin medalla 

Sin insulto y sin mérito 

Sin estómago y sin pan 

Reclinados en el imaginario de los días

Cavilamos en nuestras suertes y desdichas 

Cavilamos en esas tetas ausentes, en esos úteros efímeros 

En esas veces que tocó poner la otra mejilla 

Mientras el mundo nos escupía la cara y negaba nuestra erudición

Lo cierto es que estábamos aquí 

Encarnando este guión antagónico 

Poblando nuestro futuro de gritos mudos y derrotas en foto finish

Pariendo ese sol por las úlceras truncadas de nuestra alma

 Con un picahielero viviendo bajo el esternón

Con la sabiduría suficiente para saber que no sabemos nada 

Y la madures para reconocer que no somos un buen arquetipo de conducta

Nosotros 

Texeres de nuestros propios dogmas estériles

Sensibles como una Gonorrea en los ojos

Pequeños cristos 

Que se abrían las venas para alimentar al mundo con su luz 

Esa luz que se agangrenaba en cada despertar  y se colaba por los orificios de la mano de la muerte

Y es que  llaga es una constancia de que estamos latiendo 

Sucediendo raudos, cohabitando la misma herida, el mismo estigma

Y es que la muerte ya no ! Migue 

La muerte ya no !

Lo cierto es que estábamos sufriendo lo insufrible 

Sin utopías en los bolsillos 

Sacando el amor de una caneca de basura

viviendo a trastabillasos  

                  Jodidos mortalmente 

                           Pero viviendo migue !

                                                  Viviendo !

cada vez que llueve y el trafico me deja un poema

pretendo atrapar la perdida antes de que suceda 

pero todo lo que toco parece incendiarse o diluirse 

siempre que miro hacia adentro te veo

quisiera arrancarme los ojos 

desmenuzar mi piel en el viento 

como limpiar la mancha que dejo tu aura 

en todas las cosas que me habitan 

como separar tu carne de mis huellas dactilares 

tu luz de la oscuridad que me preside 

las palabras muerden todo en mi interior 

mientras hablas tu palabra lastima

yo, contemplo mi caída desde tus manos 

esas que siempre estrechas para recibir , no para entregar 

no ves que tus manos sostienen mi alma como una llama temblorosa ?

yo, que llevo tu canto como amuleto 

yo, que contemplo el rostro femenino de Dios cada vez que me miras 

y la inercia del mundo parece detenerse en tu cara simétrica 

y todos los incendios desfilan de tus ojos a los míos 

yo, que ahora soy barro en tus pies cada vez que llueve en cali 

me pregunto...

cuánta agua mas tengo que llorar para que tu nombre

 no sea una ballena nadando bajo mi piel ?

Volar

Partes de mi vuelan al azar 

me hago uno con el aire 

vivo a la deriva de tus manos donde nacen todas mi tormentas 

cerraste los ojos y soplaste el deseo 

yo era un diente de león que florecía en tus labios .

Berlin

 Me siento como una isla 

en medio de su tristeza de Atlántico

en esa frontera que es tu cuerpo

subyace un Gólgota de pequeñas proezas 

un trópico lleno de viejas tumbas, incertidumbres y abandonos 

atisba la noche sin palpito

la arruga sin vértigo - tu soledad que soy 

hoy Berlin levanto un muro y dejo caer sus esvasticas 

y del otro lado yo...

incapaz de ser sol sin tu cielo . 

El Niño Maiz

                                  I 

soltar la carga, abrazar el milagro !

                                  II

los domingos soy un niño que no necesita escribir mas .

                                  III

tu nombre es la canción que tararean mis huesos .

                                   IV 

hierven los viernes ... el sol no sabe caminar !

Nubes

El viejo decia que el humo de las fabricas ensuciaban el cielo 

y que eso daba vida al smog y las nubes, como dos hermanos que no se quieren,

con absurda creencia afirmaba que eran un cenicero donde Dios apagaba sus cigarros favoritos 

y las nubes eran ese rastro de humo denso del phillipp Morris 

afirmas los expertos que son el resultado de la evaporacion del agua 

como parte de un ciclo que se repite o eso lei en un album de chocolatinas Jet

yo creo que son un poco de todo !

que son la casa donde vive la lluvia, los rayos y los truenos 

y cuando llueve es porque las gotas salen a jugar al patio de su casa que es la tierra.

los poetas dicen que son castillos donde viven su musas mas coquetas y el lugar al que juran llevar a las mujeres a quienes escriben .

o lo se, siempre he creído en el artista solitario que es Dios 

y en su necesidad de pintarlo todo acompañado de algo.

lo cierto es que estan alli 

dormidas, blancuzcas, testigas del mundo 

haciendome soñar que soy un pajaro 

que les hace cosquillas en su vientre gélido y pomposo .

Desperdigados

                                               I 

Quisiera cerrar los ojos y no abrirlos, soplar los cerillos hasta que se materialice el deseo.

No abrirlos hasta que algo me garantice
que despertaré del lado de la cama que prefieres,
ese que no cedes fácilmente
a menos que el amor te venza.

Quisiera exprimir esta aflicción de uña encarnada,
este amor de espasmos en las sienes
y de rodillas vencidas,
permutarlos por un día de playa
lejos de Pearl Harbor.

Quisiera tener tu memoria para sobrevivir,
resucitar tu alegría
y no cambiarla nunca más
por mi sonrisa de ataúd.

Quisiera no soñar mas con esas puertas azules,
con rejas azules,
con esos hombres azules que me arrastran
a una sala inquisidora
y, en contra de mi voluntad,
se reparten mi pacifismo inútil.

Quisiera no conmoverme por lo superfluo,
y no contemplar cada mañana
como una lanza incrustada en el hígado,
como un puñetazo en las tripas,
como una guerra civil ardiendo en mis ojeras.

Quisiera no sentirme tan impar,
elegir ser vida y no naufragio,
no beber esta paciencia de botella agria
que se sorbe a diario
como jarabe de esperanza y salvación.

Quisiera que tu beso aéreo, invisible,
viniera esta noche a tocarme la frente,
me envolviera en su luz tornasol
y descosiera mi piel
de toda la tristeza de enero.

Quisiera ir más allá,
a la orilla alegre de tu mundo,
pero tengo los tobillos de sal
y duele tropezar con tu oxígeno herido.

Quisiera que tu cuerpo fuese mi patria,
y no ser más una costilla errante,
solitaria, apátrida;
no ser más este tipejo indómito,
cínico, paria del mundo.

Quisiera comer con ganas, 
no mirar el plato con desánimo y denuedo,
y no revolver la pasta guisada
intentando encontrar tu rostro sensato
o un poco de mi suerte embarrada en ketchup.

Quisiera no ser inquilino de la espera,
e inventar una forma de amar sin palabras.
Pero, por ahora, escribo:
             y me revuelvo las entrañas
                                hasta que me apetezca vivir.

Anzuelos

No quiero reemplazar mí lápiz por el móvil 

Sedante de bolsillo 

Dictatorial distracción 

Prefiero reemplazar mis dos manos por las mandíbulas de un caimán 

O mí corazón por un colibrí picoteando una granada 

No quiero posar más mis ojos 

Sobre el morbo movedizo del mundo 

Y después del placer liquido tener que remendar el párpado roto del tiempo con el gesto hambriento de la muerte

Quisiera que el reloj escupiera sus palabras que no paran de aletear en mí cabeza y poder comer tranquilo del cadáver exquisito de un aforismo

 No quiero reemplazar guatavitas por espejos aún menos mis dientes por monedas de la banca

Solo quiero sentarme y ser el niño que pesca poemas 

En el estómago del lenguaje . 

los marineros no temen de nada

Ahora duermes

Y un barquito de papel
Me recordara
Que nuestro amor siempre fue la Mar .

Ahora naces en el Sol o en esta playa que se llena de fragatas rotas
Creciendo bajo mis uñas

Al mismo tiempo que tu rostro se rompe bajo mis párpados
Y mí rezo encadenado a la sal del tuyo se agrieta de lamer tus manos azules

Esta boca ya no parpadea de sed .

En algún tiempo viejo
Tomaste mí Mano
Y ahora después de pronunciar tu nombre
Nacerá en mí un silencio de penas.

Ahora me miró ausente de tu memoria .

No será tan fácil escribir tu nombre y no continuar el mio
Por qué una banda de albatroz me arrancaron tu sonrisa de las manos .
Y cosieron tu recuerdo a una trampa de pies en la que descansa mí cabeza.

Ahora duermes en esa Stella Polaris que persiguen mis ojos .

La muerte es un mapa impreciso en nuestros adentros
Dibujando de rodillas el límite de mí rostro a tu pecho
Haciendo de esta incapacidad por llorar una mancha de flores rojas desperdigadas entre los peces.

Tu corazón fue un Faro inapagable
Ahora todo se quema detrás de mí llanto .

Ahora tus palabras de amor serán agujas ancladas en mí carne
Y tu ausencia una casa en la que nunca deja de llover .

A Vale y Familia !! 

Montoncitos de tardes

 

I

gasto mi cuerpo joven en turbios monólogos de amor

los días son como un tumulto de hormigas caminando por mis venas 

mientras recojo tu piedad agazapada en ese anden 

todos esperan que algo los habite o los salve. 

II 

todo parece descomponerse con mayor rapidez

incluso el sol 

que ahora parece un chicle pegado en mi libreta azul

que tanto tengo que escribirte para que entiendas 

que la leche de mi cuerpo se descompone en la primera letra de tu nombre.

III 

las tardes eran un cocktail de café y relajantes musculares 

mientras el sol se deslizaba por los techos y yo renovaba mi fe en Allah 

buscaba un par de respuestas en la canción de los pájaros 

te hable de mi viejo que ahora vive detrás de la luna y te dije que a las 6:00 pm cali era un tropel azaroso y que yo soñaba con ser una cometa para subir todos los días y besarle la frente 

de tu boca salían te quieros como si fueran disparos al aire 

disparos que mataban las nubes de mi mente, que mataban un par de ángeles 

y yo te dije que no quería lanzar mas besos al cielo, porque de pronto con uno de esos podía herir a Dios y no quiero que el sangre sobre mi toda tu ausencia . 

IV 

la tarde estaba colonizada por los gestos de tu rostro 

por ese olor triste de un sol inútil 

todo estaba siendo asaltado por esa luz frágil que enciende las partículas tristes de mi mirada confusa 

devolviendome esa sensación de ser un perro herido vomitando un domingo inconcluso 

la tarde se desprendía de las paredes y los techos al igual que tu manos de mi cara 

la gente entraba y salía de una iglesia y pensé que quizás Dios estaba un poco triste 

un poco cansado 

un poco tu, un poco yo !

V

siempre te gusto Monet hablar de su técnica 

imaginar acuarelas en su mirada 

hace un tiempo ya que no pinto, que hago un esfuerzo para no ver el cielo y no consumirme en esas líneas a contraluz de la montaña infinita .

esa que tanto cantabas en Rusia 

los cielos de junio parecían cuadros de Monet 

cuando dormíamos juntos y no sabíamos si el sol se levantaba o se acostaba. 

 VI

cosechar el sol 

guardarlo entre las manos

lanzarlo lejos, beberlo a sorbos humeantes 

sujetarlo a suspiros

despedirlo

despedirlo con un rezo de gonzalo arango 

ese que dice: " si muero te invito al sol alma mia "